poema sem crer

da poesia, da árvore, da primavera.
os anos andam curtos
ultimamente.
os dias andam curtos
ultimamente. escapam-se entre os dedos, entre o rápido avançar
dos ponteiros. passa a fronteira da meia-noite,
que afinal não fica no meio, nem da noite, nem de nada, novo dia
recomeça, embora ainda noite seja. tontos
de tanto rodar no espaço, nada de novo nos espera.

devo hoje ler um poema? da poesia já foi ontem,
hoje será do teatro, da música, da fome,
da guerra?
devo então plantar uma árvore? fazer um filho,
escrever um livro? pintar-me de cores garridas? ser criança,
talvez, ou lutar pela liberdade? de não ler, de não ligar,
ao dia, à noite, ao lugar?
de inventar os meus próprios dias, de escolher
o que quero
celebrar.